het dichtersfeest was in volle gang
een waaier aan dranken klokte door de kelen
de stemmen werden met de minuut luidruchtiger
er hing die avond zoals dat heet
beslist iets in de lucht
B. ging aanvankelijk mee in de flow
verzorgde onopvallend zijn aandeel in de roes
maar toen de broeierigheid overkookte
en een onnoembare spleen
de poëten…
Was Bukowski Brits geweest
dan had hij hier gezworven.
Bij Funny Girls het allermeest,
in Bingohal was hij gestorven.
De paardenracen waren voornamer,
zijn praat was vuiler dan in LA,
het in stank beffen ging moeizamer
tussen gebroken benen van prostituee.…
de meiden waren jong
en tippelden
maar vaak konden ze niet
scoren en dan
eindigden ze
op mijn hotel-
kamer
met z’n
3en of 4en
lurkend
aan de wijn,
met haar voor hun gezicht,
ladders in
kousen,
vloekend, vol
verhalen…
ergens
waren dat
vredige
avonden
maar eigenlijk
deden ze me denken
aan lang
geleden
toen ik een
jochie was…
(voor Charles Bukowski)
Alleen de geur van een ruige vrouw
of de werking van een geleegde fles
temde tijdelijk dit wilde paard,
die schreef met de dood op de hielen.…
rook sleepte zich uit haar longen
pure malt druppelde in haar keel
miles blies zijn giftig koper
in haar handen
er was geen ontkomen meer
aan deze nacht
ze bood geen weerstand gaf zich
over met getrokken borstels
regen viel wind stak op
vuur in haar zeegroene ogen
koningsblauw loste op
in karmijnrood
ze danste alsof het nooit nog…
---------------------------
---------------------------
de woorden zijn gekomen en ze zijn gegaan,
Ik zit hier ziek te wezen.
de telefoon rinkelt, de katten slapen.
Linda is aan het stofzuigen.
ik wacht of het leven,
of dat het sterven wordt.
ik wou dat ik wat moed bij elkaar kon schrapen.
hoe je het ook bekijkt, je bent de klos
maar…
3.618
Bezig met laden