Alle inzendingen over kebab

In een bolwerk van de Lega-Nord krijg je geen kebab meer op je bord. Geen Chinese kost noch Zwitserse worst, maar pasta tot je Italiaan wordt !…

In Lucca, in Toscane-del-Nord, krijg je geen kebab meer op je bord. Geen Chinese kost noch Zwitserse worst, maar pasta tot je Italiaan wordt!…

Met kebab uit een shoarmatent!…

Nu Veerman een verbod op export preekt Gaan boeren hun verloren schapen tellen De Belgen kunnen wel kebab bestellen Daar wordt geëxporteerd nog en dat steekt Eerst komt een nieuwe mug naar Nederland Dat is inmiddels wel een olifant…

Ga never nooit met Erdogan in zee Want onderin zijn koffie zit veel drab Straks eet ik in de ochtend al kebab En zit ik in een kaftan aan ’t diner Te laat heeft ons Europa in de gaten Dat we straks Aziáten binnenlaten…

De Turkse invloed in ons land is groot We nemen argeloos zomaar een hap van lams-of schapenvlees: kebab Doe dat niet meer, eet toch een varkenspoot! O Nederlanders, word toch eind’lijk wakker Ik zag al halve maantjes bij de bakker!…

Kebab op de hoek patatzaak ernaast maar Fatima zoekt niet naar simpel eetvermaak. Wat zoekt ze dan wel wel heb je me nu het zwarte gewaad trekt een broodje bal uit de muur.…

Terwijl mijn maag zich van kebab verlost, de stoep verft met een bont palet aan kleuren, staat oom agent mij naarstig te bekeuren en bast dan bits wat mij dat kotsen kost. ‘k Word plots kotsziek van zulke kostenposten, maar nóg meer kotsen zou me nóg meer kosten.…

Een zelfmoordterrorist deed zijn beklag dat hij zijn kebab-hap vaak rap in de stad at, nooit sportte daar hij aldoor op zijn mat bad en dus een té dik lijf voor de Jihad had daar hij al opgeblazen op zijn gat zat.…

noordoostpolder nieuw knollenland gewonnen uit de zuiderzee Een reisje om de noord naar spitsbergen en nova zembla met het behouden huys nog zonder döner en kebab een toren in een blokkendoos de spits van emmeloord…

Soms staat men voor een horizon als voor een hek, maar de straat wordt een dorp en de stad de wereld die ruikt naar sjasliek, shish kebab en moussaká, naar al dat elders van te ver en van te velen. En men verlaat zijn straat, op zoek naar een dorp.…

terug van waar ze was de straat met een geur van olie en benzine de pizzeria en kebab en uitlaatgassen en kut alweer de fiets gestolen alles is weer zoals het altijd was passend als haar oude favoriete jas hij loopt weer als vanouds door het altijd eerlijke bos hoort tussen het kloppen van de ijverige specht een overvliegende koekoek…

Is wielersport door Ármstrong zo verrot? Wist niemand dan wat Jimmy Savile dee? Was Hitler nou de schuld van WO II? Die Killing Fields, kwam dat soms door Pol Pot? Als plotseling de onschuld blijkt verwoest Klinkt zachtjes onze mantra: Nicht gewußt.…