Mogadishu

Huilend loop je, ren je door de massa.
Je ogen nat, verschrikt en rond.
Radeloos, je speentje uit je mond.
Zoekend tussen zuivel, fris en kassa.

Chips beschenen door het neon-licht.
Muren van kratten bier en Coke.
Bergen komkommers, rode kool en look.
Angstrimpels op je drie-jarige gezicht.

Kom, ventje, houd je maar wat groot.
Je moeder zal zo wel komen.
Maar, de herinneringen aan de dood

uit je vaderland zonder bomen,
met meer verdwaalde kogels dan bruinbrood,
wist geen Cola uit je dromen.

Oorlog kind trauma

• 1
• 2
• 3
• 4
• 5

2.0 met 2 stemmen 214