Mijn Europa
met je eens zo weelderige trots, maar
gesmoord in jaloezie en twijfel zijn
ook hier de zwakkeren in en door
jouw hand vermoord, al ben jij de toendra’s
uit de kou, het water van de meren waar ik
zo van hou – doch je adem is onzuiver
als je paart met het land van Uncle Sam
terroristen genoemd door velen, al noem ik
ze strijders van de haat, jij mijn oude dame
hebt zelf gevraagd om al dit kwaad, te zijn
of niet te wezen voor je eigen mensen doorvoed
met pijn
mijn huiver in zeer gesteente opgeslagen
als ik dan nú ons kleine kabinetje hoor
waar poppenspelers ons land vertegenwoordigen
in een spel waar tollenaars en priesters
kaarten om de macht van hun illusie in
het rijk der onwetenden…
Geplaatst in de categorie: oorlog