Alle inzendingen over Baudelaire/

Schoon ben ik, stervelingen, gelijk een droom van steen. Mijn boezem, waar zich beurt aan beurt elk schepsel wondde, houdt alle dichters door een liefde aan mij verbonden eeuwig gelijk de stof, stom als de stof meteen. Een onbegrepen Sfinx zetel ik in ’t azuur, ik paar een sneeuwen hart aan zwaneblanke leden, het lijnverplaatsende gebaar blijft…

Op winterdagen na het stille eten denk ik vaak met de borstel aan de vaat van alle poëzie is hij de maat dat zweer ik op de bloedzucht van mijn neten hij proefde van het water aan de Lethe waar vrouwen syf schonken in ruil voor zaad als waren zij de bloemen van het kwaad van zoete folter leek zijn geest bezeten. Op winterdagen na een karig…

De lente past goed bij een schildersdoek: de pen is hier als nep, een vage maskerade, want de natuur weerspiegelt het werk van Monet met zijn orgie van oer- en elfentinten. Je snuift de geuren op van zijn platteland die wentelen als melodieën die zich mengen. Schep een schilderij. Aarzel niet. Wees kloek! Charmeert me toch de metamorfose…

Ook de Fransen interesseren mij literair: Rimbaud, Sartre, Baudelaire! Genoeg intellectueel gezwets en genoeg leeswerk, Maar het bezorgt de lezer bovenal een stijve nek. Hoofdschuddend staar ik naar mijn boekenkast, Waarom zetten die Fransen de titels toch andersom op de kaft?…

ter herinnering en ode aan Charles Baudelaire (les fleur du mal) met de tijd op de hielen vluchtigheid trachten voor te blijven en dit natuurlijk allemaal tegen beter weten in maar je moet toch ergens voor op de loop gaan in het leven...…

Een beetje wat Baudelaire bedoelde om van modder goud te maken. Vaak plet ik er zilvervisjes, kakkerlakken en verdwaalde wolfsspinnen. Maar mijn telepathie met Yvonne slaat alles.…

Charles Baudelaire had gezwellen toen hij stierf, groot als appelsienen en ik weet te koesteren. Die onvermoede dag in Hyde Park, weet je dat nog ? De Serpentine die floreerde en de Engelsen die zo druk waren, Wij namen High Tea en jouw naam was Véronique.…

Baudelaire onderschat? Rimbaud voor een heilige aangezien? Dichterschap en rijkdom gaat niet samen, maar de ware dichters pikken dat terecht niet. Hun geestelijk werk zou hen paleizen moeten opleveren en dikke rekeningen op Zwitserse banken, een en al weelde en continu tedere schoonheden, die de beste liefdeskunsten uitdelen.…

Shakespeare, Vondel, Dante en Baudelaire moeten zich niets verbeelden, want als de koala's konden schrijven, zouden hun werken in het niet verdwijnen in vergelijking met hun hoogstkosmische intelligentie.…

Ik sloeg de hoek om en daar vond ik al gauw het graf van mijn grootste voorbeeld Charles Baudelaire, die daar verdomme in die kille grond lag te verrotten. Hoe rot is dat! Als een losvliegende kraai pikte ik in de grond, die hem had begraven en vernederd. Ik ging op zijn graf liggen, terwijl een Japanner mij bereidwillig fotografeerde.…

Ga nog lang niet heen, dierbare kornuit, laat me jouw Italiaanse schoenen poetsen, drink met mij een stokoude whisky, stuit de brave lieden nogmaals tegen hun borsten en maak van ieder zinloos geloof gehakt, van modder goud, zoals Baudelaire leerde, span de renpaarden voor de gouden koetsen en laat heel Nederland naar jou dorsten, zoals…

gebroken heb en stuurde me met een hoofdknik naar de bakker in het dorp zij maakte vlierbessenconfituur vitamines voor de grieperige winter ik keek rechtstaand toe hoe de potjes met paraffine werden afgedekt de zomers waren onweerachtig blauw duurden langer dan weken en maanden ik deed er spleen op en andere kinderziektes die ik zoals Baudelaire…

Een dichter uit de tijd van Baudelaire, - Daags tussen boeken, 's nachts in een café - Vloek ik mijn liefde en dans als Salomé. De wereld heeft haar weelde en haar misère.…

erotiek verslindt de ellende maar er zijn ook nachten waarin deze formule kortsluiting veroorzaakt en dan kwijl ik bij de poëzie van Boutens terwijl ik hem nuchter een valsaard vind Er zijn ook nachten dat ik door mijn kamers jog en doe alsof ik een populaire marathonloper ben die door duizenden vrouwen wordt begeerd of ik waan me de moderne Baudelaire…

Maar je wilt dichter worden, melkt de woorden van Rimbaud en Baudelaire en slurpt je moeders soep onder vijandig licht.…