schuld
in de kleine werkplaats
verft de zon de krullen
goud, terwijl de hand
van de timmerman snijdt
en zaagt en schuurt aan
het kruis van hout, waarop
hij nagels ziet en bloed
en 's-nachts als in de
hoek het manshoge kruis
te wachten staat op wat
morgen zeker komt, droomt
hij vreemde dromen vol
van geweld en tranen,
maar niet op zijn gezicht
nooit werd een wreder
wapen uitgedacht dan
deze twee gekruiste
balken en hoe het toch
weer gebeuren kan; één
kruishout gaat minstens
schuil in iedere timmerman
Geplaatst in de categorie: geweld