Lake District

Als vroege ademtochten
komen zij
uit ochtendnevel
toegeslopen:
De schapen van hem
die iedere avond
zijn poëzie en dagboekbladen
verbrandt in het kookvuur
voor zijn koffie,
in steeds een vers te grazen dal.
Immers: alles slaapt.

Hij knikt naar mijn zoon en mij,
trekt woordeloos voorbij,
zijn blik danst van dichtbij
tot aan de einder.
Mijn zoon is weggestoven
in een mist van zand.

Pas op de volgende heuvel,
op het verborgen kerkhof
geeft hij mij zijn hand,
bij een onder modderspatten
opgezogen shirt
van Manchester United.
Dit kindergraf is spons.

Die avond zien wij samen
het vuur knipogen.
Dal wordt heuveltop
waarop hij al zijn rijkdom
tot vruchtbaar as laat kringelen.
Hij is rond.

Natuur Vrijheid

• 1
• 2
• 3
• 4
• 5

3.0 met 2 stemmen 109